In David Haydens Flash-Fiction-Geschichte 'The Londons' verschmelzen Erinnerung und Nostalgie mit Londons geschäftigem Verkehrssystem.
Hera hatte die Arme nach den Wellen ausgestreckt und nach ihrer Mutter gerufen. Der Strand von Winterton war menschenleer gewesen, aber voll mit dem Rauschen des aufsteigenden Meeres. Im Café gab ihr danach ein Mann aus Hackney eine heiße, starke Tasse Tee und ein Spiegelei-Sandwich. Auf dem Rückweg war es in der ruhigen Kutsche laut.
Die Entfernung zwischen den einzelnen Reisenden auf dem Bahnsteig am Bahnhof Liverpool Street war unterschiedlich und veränderte sich. Jeder bewegte sich mit unterschiedlichen Geschwindigkeiten. Hunderte warteten in der Halle und suchten auf dem Overhead-Display nach den Namen ihrer Häuser und anderer Orte. Hera ging durch, ohne jemanden zu berühren. Auf den Stufen draußen klopfte ein Mann darüber, wie wütend Gott gerade war, während ein anderer alles Weiße auflistete, was Gift war.
Heras Freundin Anj hatte London zum Guten, zum Schlechten verlassen, und in ihrer letzten Nacht setzte sie sich in ihrem ruinierten Kleid und ihren zerrissenen Strumpfhosen auf die Streatham High Street und sagte Hera, sie solle jeden Tag einmal nach etwas greifen, das nicht ist Dort. Als sie näher kam, überprüfte Hera die Fassade von Christ Church Spitalfields auf Wunder. Es gab wie immer nichts. Nichts außer Anjs Mondgesicht, ihre gebrochene Stimme, die aus der Vergangenheit kam, lauter als die Stadt.
Hera rannte die Fournier Street entlang. Für die Veröffentlichung. In einer Straße in der Nähe gab es ein kleines Café, in dem der beste Kaffee getrunken wurde. Sie kam an. Das Café war zu einem Seifenladen geworden. Hera wollte keinen Seifenladen. Es würde ein anderes Café in der Nähe geben, das den besten Kaffee trank, aber Hera wollte ihn nicht finden. Sie wollte das alte Café.
Hera starrte auf Seife: auf Sandelholz, Lavendel, Bergamotte und Dudu-Osun. Sie dachte an den Spielplatz bei Sydenham Girls. Es gab eine Gruppe harter Mädchen, die ohne guten Grund lachten und lachten. Hera war auch da und lachte. Sie dachte: "War ich ein hartes Mädchen gewesen?" Für einen Moment hörte sie eine klare, süße und böse Stimme, die sagte: „Gehst du nach Lagos? Du gehst? Du gehst nach Lagos. " Und das war und war immer noch das lustigste, was jemals jemand gesagt hatte. Im Fenster sah sie sich älter und ohne zu lächeln.
Heras Mutter hatte noch nie Kaftane getragen. Sie kam Ende 1969 mit einem Boot aus Brisbane an. Es muss ein Schiff gewesen sein, aber sie nannte es immer ein Boot. Ihre Mutter hatte einen Sekretariatskurs in Sydney absolviert und versucht, den Fahrpreis zu sparen. Einweg. Hera konnte sehen, wie sie ihren billigen Koffer mit ihrem hübschen kleinen puderblauen Hut, einem festgesteckten Netzrücken, ihrem A-Linien-Rock und ihrer Marinejacke sowie ihren besten Schuhen an den Docks über die Gangplanke trug. Sie war mit dem Bus direkt zu einem Brook Street Bureau gefahren und hatte sich zur Arbeit angemeldet. Ein australisches Mädchen in der Warteschlange hörte ihren Akzent und war an diesem Abend in ein zerfallendes Haus in North Kensington gezogen.
Hera stand vor dem Brick Lane Bookshop und konnte sich nicht erinnern, wie sie aus dem Seifenladen dort angekommen war. Im Fenster befand sich ein Buch, auf dem Umschlag ein Gemälde einer Frau, deren Gesicht in harten, gründlichen weißen Strichen übermalt war, und darüber in rosa Großbuchstaben das Wort: MUTTER. Sie drehte sich um und nahm eine Seitenstraße und eine Querstraße und fuhr weiter mit Geschwindigkeit, bis sie die U-Bahn erreichte. Es würde eine Stunde und dreizehn Minuten dauern, um die Ankunft am Terminal 3 zu erreichen. Wenn nichts schief gehen würde. In einem der Londoner stimmte immer etwas nicht.
Heras Vater war 1963 an einem Frühlingstag mit dem Boot aus Kingston angereist. Hera war traurig, dass Männer auf diese Weise keine Anzüge mehr trugen: gut geschnitten, die weißen Hemden, die dünnen dunklen Krawatten, die immer glänzenden Schuhe, der Hut mit der perfekten Neigung. Mama hatte ihn in ihrem neuen Lokal gesehen, war direkt auf ihn zugegangen und hatte gesagt: "Würdest du ein Mädchen viel länger auf einen Drink warten lassen?" Er hatte sich lächelnd zurückgelehnt und gesagt: "Was trinkst du, Liebling?" „Portwein und Zitrone
."Glaubst du, ich bin aus Geld gemacht?" Und sie hatten gelacht und sich ineinander gelehnt, und das war es.
Hera hat sich in Holborn verändert. Ein vogelähnlicher Mann in einem Sunburst-T-Shirt kam mit ihr klar. Er zog einen riesigen eierschalenblauen Koffer hinter sich in den Türraum, legte eine Hand darauf, drückte sie nach unten und schwang seine Beine leicht in die Luft, sprang hoch, wo er lächelnd und pfeifend saß und sich am Handlauf festhielt. Ein Paar mit passenden Totoro-Turnschuhen saß gegenüber, hielt sich an den Händen und teilte sich die Ohrhörer. zwischen ihnen auf dem Boden ein kleiner grüner Segeltuchrucksack mit einem Flugetikett mit der Aufschrift ITM. Hera wollte nicht mehr sehen.
Eine silberhaarige Frau in einem Marineanzug und einer schwarzen Seidenbluse sah zu Hera hinüber, drückte sich den Nasenrücken und griff nach ihrem Flugkoffer, als wollte sie sicherstellen, dass er noch da war. Die Augen der Frau waren rot. Sie sah wieder zu Hera hinüber. Hera erwiderte ihren Blick und hielt sich einen Moment zu lange an dem gefrorenen, sinkenden Gesicht fest, in der Hoffnung, ein anderes zu sehen, bevor sie sich abwandte.
Durch die U-Bahn-Tür standen die Absperrungen, die Gehwege, die Fahrgäste, der Aufzug und Hera im Terminal, und die Menge blinzelte auf die Ankunftstafel. Flüge waren verspätet, Flüge waren pünktlich - ihr Vater vom Flughafen Norman Manley. Sie ging dorthin, wo alle warten sollten.
Hera spürte, wie etwas mit dem Duft von Orangen ankam. Sie stellte sich die Obstschale auf dem Sideboard vor, die ihre Mutter zu jeder Jahreszeit überfüllt hatte. Hera drehte sich um und sah eine Frau auf dem Boden knien und einen Koffer mit Dutzenden Orangen packen. Aus einer Tasche holte sie einen einzigen weinroten Granatapfel hervor, den sie vorsichtig in die Mitte legte, bevor sie den Deckel schloss. Die Lust trug Hunger aller Art, trug Freude und Verlust und erinnerte sich durch die Luft. Ein Chauffeur nahm seine Schirmmütze ab, kratzte sich am Kopf und hielt ein Stück weiße Tafel hoch, auf dem stand: Rosalie.
Hinter der Glastür, hinter den Barrieren, stieg ein Summen auf, das sich öffnete. Die Leute kamen näher, kippten und reckten sich, obwohl noch nichts in ihren Sichtlinien war. Ein kleines Mädchen mit lockigen Haaren rannte aus dem weißen Licht des Ankunftskorridors, gefolgt von einem Mann, der mit einem gelben Löwenrucksack und einer sperrigen Reisetasche vorwärts torkelte. Eine Gruppe älterer Frauen kam mit identischen Hüten und vernünftigen Mänteln durch. Ein Mann, ein großer Mann in eleganten braunen Hosen und einer babyblauen Jacke trat vor und stützte sich auf einen Gehstock mit Messingplatte. „Hera! Hera! " rief er und winkte mit dem Stock.
Hera umarmte ihn so nah, so fest, so weit sie konnte, sagte nichts und atmete ein, ein, ein, ganz ein. Und ihr Vater sagte mit feuchtem und strahlendem Gesicht: "Du würdest deine Arme heben und sie würde dich hochheben und du würdest sagen: 'Mama, können wir jetzt zu Hause sein?' Und sie würde sagen: „Wir sind zu Hause, Liebling. Immer zu Hause, Liebling. Mit dir.'"
Er trat zurück, seine großen Hände um ihre Schultern. Er sah in ihr Herz und sagte: „Und jetzt und immer noch. Und nun
.Es ist Zeit."
Dieses Stück ist Teil des ursprünglichen Fiction-Projekts von Culture Trip zum Thema Ankünfte und Abflüge in London, New York City und Hongkong.
